Sterbender Spielplatz

 

So quietscht die Schaukel

Alleine, traurigen Mutes

Regentropfen schwer, Funkel

Im Angesicht der Büsche Glutes

 

Die Wippe sich im Winde regt

Hoch und runter, lärmend

Ein Sandkorn, das bebt

Keine Kinderhände mehr wärmend

 

Dort schlummert eine Spritze

Dort liegt ein Messer

Eine Leiche, im Hals tiefe Ritze

Unterm Laub wie giftige Fässer

 

Allein ein Kind im Kasten

Baut einen Sandesturm

Bemerkt nicht der Schwefel Lasten

Formt das Grabmahl, um des Platzes Ruhm

 

Doch die Maschinen warten schon

Um zu graben und vernichten diese Gruft

Schwebt dunkler Rauch wie schwerer Hohn